Dos cumpleaños, una jubilación, un camping… ¡y una noticia bomba! El día que Pepe se jubila, su mujer, Lola, anuncia que no piensa cuidar ni un día más de sus nietos. El problema es que su hija acaba de llegar con los niños… y con intención de dejarlos todo el verano en el camping.

A partir de aquí: reproches, caos, mentiras piadosas, algún que otro desastre doméstico, y un reloj que demuestra que nadie dice toda la verdad, con situaciones tan reconocibles como divertidas.

Una comedia afilada sobre hacerse mayor, mentir mejor… y sobrevivir a la familia sin morir en el intento.

Texto del Director:

Siempre me interesan los espacios que parecen ligeros y no lo son. Un camping, por ejemplo. Todo en él parece pensado para la comodidad y la libertad: una mesa plegable, unas sillas plegables, un toldo, una casa que se monta y se desmonta, una forma de vivir que, al menos en apariencia, pesa menos que la vida de todos los días. Pero basta mirar un poco para descubrir lo contrario. En esos espacios provisionales se acumulan muchas veces las costumbres más resistentes, los afectos más enredados y también una forma muy concreta de incomodidad. Eso es lo que me atrae de Los del Camping.
Su punto de partida tiene algo profundamente reconocible y, al mismo tiempo, muy cómico: una familia reunida en un camping, un cumpleaños, aperitivo al sol, una mesa de picnic sobre la que se colocan patatas, aceitunas, vasos de plástico y, sin querer, toda una manera de entender la vida familiar. Porque alrededor de esa mesa no solo se come. También se organiza el cariño, se reparten las cargas y se decide, casi sin decirlo, quién tiene que plegarse a los tiempos del otro.
Esa idea de lo plegable me parece central en la función. No solo por los objetos, sino por los personajes. Durante años se han ido plegando a las necesidades ajenas: a los hijos, a la pareja, a los nietos, al verano de los demás, a esa organización familiar que de tanto repetirse acaba pareciendo natural. Hasta que un día deja de parecerlo.
Y ahí aparece el conflicto. Pero aparece en comedia, que es donde mejor se ven ciertas verdades. Porque el camping tiene algo de pequeño carnaval popular. Una ciudad provisional donde todo está más cerca, los cuerpos se exponen más, las manías se notan más y el ridículo siempre está a dos pasos.
Me interesaba mucho esa mezcla de ternura e incomodidad. El veraneo popular tiene algo entrañable, forma parte de la memoria sentimental de muchísima gente. Pero también tiene calor, roce, ruido, falta de espacio, horarios ajenos, sillas incómodas, niños que entran y salen, conversaciones que se alargan y silencios que no caben en ningún sitio. Uno viene a descansar y acaba conviviendo más de la cuenta.
Una parcela del camping se convierte así en un pequeño campo de batalla doméstico. Allí se lleva todo: la nevera, las bolsas, las manías, los recuerdos, los reproches, el amor y el cansancio. Y eso me parece profundamente teatral. Porque lo que en otro contexto podría ser una discusión más, aquí se vuelve casi una ceremonia veraniega: entre el aperitivo y la siesta, entre una cerveza caliente y una silla que chirría, alguien decide que ya no quiere seguir ocupando el lugar que le han asignado. Ahí está, para mí, el corazón de la función.
No me interesa un camping de postal, sino un espacio vivido, usado, algo apretado, donde lo efímero conviva con lo enquistado. Un lugar donde parece que todo se monta y se desmonta en un momento, pero donde los conflictos llevan años esperando su ocasión. Como si el verano, con apariencia ligera, diera permiso para decir lo que durante el resto del año se calla.
Quizá por eso esta historia solo puede contarse bien en clave de comedia. Porque hay verdades familiares que, dichas en serio, pesan demasiado, y en cambio dichas entre patatas fritas, cumpleaños, calor y camping, entran mejor y duelen más.
Al fin y al cabo, todos sabemos que en los campings rige una ley no escrita: lo que ocurre en el camping, se queda en el camping.
O no.